Casa

Casa è muschio. Corteccia. Radici.
Casa sono le mani di mia madre che tagliano le verdure sul tavolo di legno, in cucina.
Casa sono quattro paia di scarpe, quattro forchette e quattro spazzolini colorati nel mobile in bagno.
Casa è la voce di mio fratello che canta Bruce Springsteen sotto la doccia.
Casa è il cesto della biancheria sempre pieno ed è fare a gara per non lavare i piatti.
Casa è lo sguardo concentrato di mio padre che cambia la lampadina in corridoio.
Casa sono duecentosessantatrè chilometri di distanza, ma
Casa scorre dentro di me.